2 textes ma foie intéressants

Encore une fois, c'est le libéblog de Thierry Pelletier qui attire mon attention. Bien que pas toujours d'accord avec lui, j'adore son style d'écritue.

Il est revenu le temps des cadors en costard croisé
Il y a vingt-deux ans, j’habitais un hôtel au mois vers Bastille. Il a disparu avec son patron yougo et borgne, tout comme le passage Saint-Bernard ou créchait mon copain. En ce temps-là, le quartier Bastille était peuplé de gens normaux, il y avait des pauvres et plein d’artisans. Le bicentenaire et la déferlante immobilière ont mis fin à tout ça. Mon pote jouait de la gratte comme un dieu, mais c’est pas ça qui nourrit son homme. Moi, je faisais les ramassages scolaires, je distribuais des prospectus, j’étais cobaye pharmaceutique à mes heures, j’allais même parfois donner ma sève, à l’hosto porte de Vanves, à l’époque c’était rétribué. Ça pissait pas bien loin, c’est le cas de le dire…

C’était la première année des restos du cœur, j’avais donc pris le métro jusqu’à Balard et fait la queue (décidément!) devant le grand chapiteau. Le Pen, alors en pleine ascension, y avait tenu un grand meeting la veille, sa bobine s’étalait sur tous les murs. En ces temps d’abondance, on vous demandait pas le livret de famille, j’avais déclaré quatre personnes, histoire de ramener quelques provisions pour mon pote, trop fier pour m’accompagner, et pour ma pomme. Les bénévoles poussaient la délicatesse jusqu’à nous fournir des sacs plastiques Auchan ou Carrefour, qu’on soit pas affichés sur le chemin du retour. En sortant, j’avais entendu un groupe de zonards dégueuler une maman noire qui s’en repartait, croulant sous les mioches et les cabas: «T’as vu tous les mômes qu’elle a, c’est pour les allocs, viennent bouffer le pain des Français…» J’avais juste pensé, pauvres mecs, en passant mon chemin…

C’est drôle la vie, comme ça file. On a à peine le temps de faire le Jacques, trouver un taf, faire des gosses, s’acheter une télé, rire de ces crétins de Ritals qui sont assez manches pour élire le Berlusconi, ce mélange de cafone et de hareng, que nous y voilà, nous aussi! La propagande nous a tellement répété que tous ces nègres, tous ces Roumains, tous ces érémistes, tous ces salauds de pauvres allaient, la carte CMU entre les dents, nous manger notre smic, nos Sicav et nous ruiner la France, qu’on s’apprête à donner les clefs au petit malin en costard à rayures, celui qu’a la plus grosse bande de copains costauds, celui qui connaît plein de grands patrons,ce sont ses amis, même qu’il est pote avec Johnny ! Quelle tristesse! Même Balladur qu’était pourtant pas mal dans le genre, il se vantait pas tant de ses amitiés pognonesques, il les faisait sans ostentation ses petits cadeaux, ses privatisations…

Lui, par contre, il annonce la couleur, comme le vieux beau Transalpin, et c’est ça qui plaît ! Avec son côté teigneux et rentre dedans, il est un peu le fort en gueule du troquet, celui qu’a pas la langue dans sa poche, qui connaît plein de gens, qu’a le bras long, qui peut toujours t’avoir un prix sur ce que tu veux, qu’est toujours prêt à rendre service. Il impressionne, faut pas l’emmerder, mais il rassure, ce gars-là, pour sûr il sait nager, on se doute qu’il magouille un chouïa, mais on l’envie, on a vachement envie d’être son copain.

En politique comme en rap, rien ne vaut la posture pimp. 50 Cent l’explique en toute ingénuité, c’est parce qu’il est celui qui incarne le mieux le gangster, le maquereau, qu’il est le premier sur le marché. Et puis c’est tendance, gourmettes, grosses bagnoles, pétasses décolorées pour les petits, costards sombres et gardes du corps pour les gros, revoilà les joyeux accompagnés de leurs marmites, il est revenu le temps des cadors en costard croisé. La belle époque, ça fleure bon l’avant-guerre. Alors, menacer physiquement ses adversaires, s’afficher avec des gros pleins de thunes, rallier tous les péteux, tous les ex-aspirants parrains sur le retour, c’est la classe, et ça rassure le demi-sel moyen qu’a si tant peur, qu’a si tant besoin d’être protégé contre tous ces plus pauvres ou moins blancs que lui.

TF1, a, quel courage, quelle audace, programmé une émission sur les profiteurs du RMI et du chomedu, tous ces gens génétiquement programmés pour rien foutre. J’ai pas pu voir ça, ma parabole a pas aimé l’orage de grèle il y a quinze jours, mais je suis sûr qu’ils vont ce soir, après le débat courtois, diffuser un reportage sur les patrons voyous qui surpeuplent nos prisons…

Puis-je vous aider à mieux vous consumer ?
J'attends mon tour, paquet de 18 rouleaux de pq sous le bras, je fais comme les copains à gauche et à droite, je bombe le torse et rentre le bide devant la petite caissière. Mais qu'est-ce qu'on fout tous là avec nos tatouages tribaux, nos marcels et nos pantacourts, qu'est-il arrivé à notre génération ?
J'ai pas d'excuses. Dans mon canton, y'a tout ce qui faut, des vrais légumes, des bœufs qui batifolent sur le plateau, j'ai même appris à faire les confitures...
Y'a pas la moindre pollution visuelle, pas le moindre panneau publicitaire à la noix à vingt bornes à la ronde, alors qu'est-ce qui me pousse, deux fois par mois, à brûler du gas-oil, à me taper trente bornes pour venir m'embourber dans cette vilaine ZAC et passer sous les fourches caudines du Moloch ?
Je pourrais baratiner que c'est moins cher, que j'ai pas le temps, que c'est plus pratique, qu'il y a des trucs qu'on trouve pas dans ma pampa, calembredaines, pipeau !

La vérité, c'est que je peux pas m'en empêcher, les zones d'activité commerciale, les galeries marchandes, c'est mon plus gros vice, ma plus grosse perversion. La Halle aux Chaussures, Leclerc, pour moi, c'est Pigalle, Dysneyland et Las Vegas réunis. Le choc thermique que j'éprouve, quand je sors de mon Eden pour venir me vautrer dans cet océan de laideur, c'est le frisson du micheton qui sait qu'il est en train de se faire avoir et qui aime ça.

Les néons de la galerie marchande ! Au café moche, de gros messieurs lisent l'Equipe en attendant que madame ait fini d'empiler les coronas et les cordons bleus dans le chariot. Les chibanis tuent le temps autour d'un kawa, c'est moins cher et surtout moins loin de la cité que les troquets du centre ville. Tout se joue ici désormais, c'est là qu'on se montre. Jeunes couples clinquants, vieux beaux, racaillous chaloupants, panthères peroxydées, tatouage au-dessus du cul, tous et toutes déambulent lentement, revêtus de leurs plus beaux atours, attentifs, derrière les lunettes noires, à l'effet produit, malgré des moues de top-models excédées par les paparazzi. A croire que les caméras de vidéo surveillance ne sont là que pour leur faire passer un casting.
Moi aussi, bien planqué derrière le paquet de couches qui dépasse de mon caddie, j'affecte la plus parfaite indifférence, j'arbore mon air le plus bovin, mais je n'en perds pas une miette, je me repais de toute cette vulgarité. On s'évalue tous à la détournée, on se renifle en loucedé, mais avec le même sérieux qu'on vérifie la date de péremption des saucisses sous vide, dans la lumière crue du rayon boucherie.Tout ça sans bruit, surtout pas d'esclandre, essayez donc de chanter dans les allées du temple pour couvrir le prêche publicitaire des hauts-parleurs, la réprobation, muette et générale, aura tôt fait de vous couper le sifflet.
C'est que je suis en mission, je dois tuer l'auroch et le ramener à la grotte. Je vais remplir le chariot mais pas comme un con, ah ça non ! On me la fait pas à moi, je compare les prix au kilo, je débusque la promo, j'étudie la composition des boîtes de raviolis, j'opte toujours pour le meilleur rapport toxicité-prix.

Ça y est, c'est mon tour, pas trop tôt ! Quand la caissière me demande si j'ai la carte de fidélité, l'anarchiste, le zazou qui sommeille en moi chasse le bon daron, et c'est tout faraud, tout ricanant que je réponds «certainement pas !» L'autre fois, aux deux pauvrettes qui bavassaient, se plaignant de leurs conditions de travail, j'ai chuchoté «syndiquez-vous» en rangeant mes yaourts, j'avais l'impression d'être Lino Ventura dans l'Armée des ombres. Dans la foulée, j'en ai profité pour balancer mon regard le plus noir au pauvre vigile qui marinait dans son blazer et ses mocassins, j'écartais les bras en poussant le caddie, j'étais devenu Rahan, le fils des âges farouches.

Dehors, deux punks tchèques piercés tapent mollement la manche en lichant leur 8/6, c'est bien les plus détendus. Il ne me reste plus qu'à prendre de l'essence, et c'en sera fini de ma damnation bimensuelle, j'aurai suffisamment cotisé, Michel-Edouard Lucifer sera content.
De retour dans mon bucolique bercail, apaisé, purifié, je vide le coffre, je range le butin. C'est le moment que choisit la laideur des produits discount pour me sauter au visage. Ces couleurs ! Violet sacerdotal Subutex, bleu et jaune affiches du FN, quelle est la stratégie, le but de la manœuvre ? Nous faire choper le cancer des yeux ?

Allez, c'est plus cher et moins glamour, mais le prochain coup, promis, j'irai à la bio-coop !

En attendant,
The Way I Walk par The Cramps (enregistré live au Napa State Mental Hospital) :

Belle plume et le fond est on ne peut plus juste...
Il y aurait tant à dire...
Gardez les yeux ouverts !!!

Citation :

TF1, a, quel courage, quelle audace, programmé une émission sur les profiteurs du RMI et du chomedu, tous ces gens génétiquement programmés pour rien foutre. J’ai pas pu voir ça, ma parabole a pas aimé l’orage de grèle il y a quinze jours, mais je suis sûr qu’ils vont ce soir, après le débat courtois, diffuser un reportage sur les patrons voyous qui surpeuplent nos prisons…

Citation :

meilleur rapport toxicité-prix.

J'aime bcp perso. Mais ça reste lyrique